Publicado: noviembre 14, 2026, 12:07 am
No está siendo el final que todos los antisanchistas esperábamos, las cosas como son. Siempre habíamos fantaseado con la escena culminante de Scarface, con Al Pacino flotando acribillado en la fuente de su mansión, bajo un rótulo de neón que aseguraba que el mundo era suyo, después de haber enterrado la jeta en un saco de farlopa y de haberse enfrentado a solas con el cártel rival armado con su mejor ametralladora. Este final contiene la nobleza propia de la desesperación kamikaze, la fiereza terminal del animal acorralado, del mafioso bunquerizado pero coherente hasta el fin con la única moral que ha guiado su vida: la testosterona.
-En esta vida lo único que da órdenes son los cojones. ¿Tú los tienes?
Pero esta claro que Pedro no fue adornado al nacer con el coraje necesario para acudir por ejemplo a un funeral católico, que era la religión mayoritaria de las 69 víctimas del accidente de Urda, como nunca ocultó la ex ministra Fátima Báñez. La mayor mentira que a lo largo de estos años han esparcido los apologetas del todavía presidente es la de su hipotética valentía. Como si se precisara algún valor para transar favores con todos los delincuentes que le ofrecieron poder a cambio de beneficios personales: de Ábalos y Cerdán a Otegi y Puigdemont, pasando por la fontanera que contactó al clan de los Rocho.
La determinación del hombre rebelde, nos enseñó Camus, consiste en decir que no cuando esa negativa le acarrea un perjuicio seguro pero salva los medios a la vez que los fines. El político rebelde es el que se enfrenta a su partido y a sus votantes con tal de proteger sus convicciones. Exactamente lo contrario de lo que ha hecho Pedro Sánchez durante toda su vida. Incluso cuando renunció al escaño lo hizo por cálculo: para poder reconquistar el poder en Ferraz atizando el bajo instinto cainita de la militancia contra el aparato socialdemócrata que había decidido abstenerse en la investidura de Rajoy después de perder dos elecciones seguidas para no prolongar la parálisis de España. ¿Parálisis? ¿Decadencia? Mucho le importa. Que España haya dejado de funcionar es el ruinoso legado del primer presidente que completa una legislatura sin presentar unos presupuestos que entre otras cosas habrían permitido mejorar la seguridad ferroviaria, según le reconoció el propio Óscar Puente a Miriam Nogueras minutos antes de dimitir.
El hombre sin códigos no ve personas sino fusibles aun en su entorno más íntimo, si es que cabe postular la noción de intimidad en esta clase de conciencias unidimensionales. La lista de los fusibles humanos que se han fundido al servicio de este caligulín comprado en unos chinos de Pozuelo es larga y penosa. Algunos aceptaron cortocircuitar su dignidad temporalmente a cambio de una salida jugosa, como Calviño o Escrivá. Otros son ya espectros ululantes, como María Jesús Montero, que aplaude como si espantara la últimas voces de la cordura; o como Marlaska, carbonizado hasta levantar del suelo apenas un palmo de ceniza. A estas horas Montse Mínguez devora un cubo de helado en alguno de los 30 inmuebles de su novio. Y el citado Puente se presentó esta semana en chándal en el Congreso. Por no hablar de Broncano, el humorista más trágico que hayamos visto desde el payaso de Balada triste de trompeta de Álex de la Iglesia. El turno de la sobrecarga eléctrica le ha llegado incluso a su propia esposa, utilizada como improbable revulsivo mitinero antes de volver a ponerse a repasar papeles con su abogado.
Al final del sanchismo solo va a quedar un azufroso reguero de chamusquina.
