Publicado: noviembre 8, 2026, 11:07 pm
Hay historias que empiezan mucho antes de que nazca un niño. La de Amira comenzó cuando todavía era un pequeño corazón latiendo en el interior de su madre y los médicos descubrieron que algo no iba bien. El suyo latía demasiado despacio. Una bradicardia severa -frecuencia cardíaca muy baja- amenazaba con detener el reloj antes incluso de que la vida hubiera comenzado. Hoy Amira tiene ocho meses. Está viva. Y lleva dentro un dispositivo de apenas dos centímetros, el marcapasos más pequeño del mundo, diseñado específicamente para que un corazón tan diminuto como el suyo pueda seguir latiendo. Detrás de esos dos centímetros de tecnología hay meses de trabajo, una doctora que decidió llamar a una puerta que parecía demasiado grande para escucharla, doce ingenieros trabajando contra el reloj, y un científico de 65 años que decidió aplazar su jubilación para intentar salvar a una niña a la que no conocía. Es también, sobre todo, una historia de encuentros. De esos que suceden cuando dos mundos aparentemente alejados —la medicina y la ingeniería— se reconocen y comprenden que tienen algo en común: una vida humana que depende de ambos. La doctora Georgia Sarquella-Brugada , responsable del Servicio de Cardiología Pediátrica del Hospital Sant Joan de Déu de Barcelona, una de las protagonistas del relato, recuerda en un encuentro con ABC la angustia que le producía enfrentarse a situaciones de bebés con patologías similares. El problema era conocido, pero la solución no estaba a la altura de quienes necesitaban recibirla. Los marcapasos disponibles eran dispositivos concebidos para adultos. En un recién nacido, su tamaño resultaba sencillamente desproporcionado. «Cuando te encuentras ante la situación te llevas las manos a la cabeza. Eres consciente de que no es la solución, de que es una necesidad no resuelta porque los niños sufren, en muchos casos, problemas derivados del tamaño desproporcionado del aparato», explica Sarquella-Brugada. Aquella desproporción no era una cuestión menor. Para un adulto, el tamaño de un dispositivo puede ser un inconveniente. Para un bebé, puede convertirse en un problema médico añadido. Un cuerpo que apenas empieza a crecer no puede asumir sin consecuencias un aparato concebido para otro tamaño, otra anatomía y otras necesidades. Durante años, Sarquella-Brugada y su equipo se preguntaron cómo reducir ese impacto. Cómo hacer que la tecnología dejara de obligar al pequeño paciente a adaptarse a ella y fuera, en cambio, la tecnología la que se ajustara al paciente. La compañía estadounidense Abbott había desarrollado un marcapasos sin cables, pensado para adultos, que se fijaba mediante una especie de pequeño sacacorchos. Era más pequeño que los marcapasos convencionales y, por tanto, abría una puerta que hasta entonces parecía cerrada. «El dispositivo, aunque estaba pensado para adultos con problemas cardíacos tenía un tamaño más pequeño», dice Sarquella-Brugada. Aquello no era todavía la solución. Pero podía ser el principio. «El minimarcapasos de Amira partió de este aparato sin cables, de tamaño más reducido, y se fusionó con tecnología existente para hacerlo más adaptado a las necesidades de la pequeña», relata la doctora. Faltaba algo esencial: convencer a quienes podían hacerlo posible. La oportunidad llegó en abril de 2025, en Viena, durante el Congreso Europeo de Arritmias. Sarquella-Brugada sabía que las posibilidades de que una multinacional tecnológica dedicara recursos y tiempo a desarrollar un dispositivo para una necesidad tan específica eran limitadas. Pero también sabía que no tenía nada que perder. Pidió una reunión con el responsable del departamento de creación de nuevos dispositivos de Abbott. Se llamaba Mehdi Asgharzadeh , un científico de 65 años de origen iraní, aunque había desarrollado toda su vida profesional en Estados Unidos. «Era una buena oportunidad. Pedí hora con el responsable del departamento de creación de nuevos dispositivos de Abbott y me concedió audiencia», recuerda la especialista. Entró en aquel despacho sin saber qué encontraría al otro lado. Le explicó el problema: había niños que nacían con patologías cardíacas graves y para los que la tecnología disponible no estaba diseñada. «Se juntaron el hambre con las ganas de comer», afirma Sarquella-Brugada. El ingeniero entendió que no se trataba simplemente de fabricar un dispositivo más pequeño sino de adaptar la tecnología a una anatomía para la que no había sido concebida. Aquella conversación dejó de ser una posibilidad abstracta. Siete meses después, en diciembre, en plenas vacaciones de Navidad. La especialista del Sant Joan de Déu cruzó el Atlántico. La necesidad ya tenía nombre y apellidos. Era Amira. «Habíamos detectado los graves problemas cardíacos del feto, y no podíamos esperar porque nacía en febrero», explica. La doctora llegó hasta la sede de Abbott en California con una petición extraordinaria. Sabía que iba a solicitar algo que no respondía a las reglas habituales de una empresa: desarrollar una tecnología específica para una sola niña, con un coste elevado y sin una perspectiva comercial inmediata. «Le avancé que iba a pedirle algo que no le haría ganar dinero, más bien al contrario, pero que era muy importante», cuenta. Lo que sucedió después es, para ella, uno de los momentos que más recuerda de toda esta historia. «Pensé que sería una más de las muchas personas que pasan por su despacho pero al empezar a explicarle el motivo de mi visita, cerró la libreta y me miró con atención a los ojos. Desde aquel preciso momento supe por la actitud y por el lenguaje no verbal que me ayudaría». «Se lo tomó como un reto personal. Decidió aparcar su jubilación que estaba a punto de firmar para dedicarse en cuerpo y alma a buscar una solución tecnológica que permitiera a la pequeña vivir. Es algo que nunca olvidaré», confiesa la facultativa. Lo resume de una manera que trasciende el dispositivo. «No pensó en términos económicos sino humanos. Ciencia y tecnología se dieron la mano para poner a la persona en el centro». A partir de ese momento, el calendario adquirió otra dimensión. Un equipo de doce ingenieros de Abbott comenzó a trabajar junto a los especialistas del Hospital Sant Joan de Déu. No había tiempo que perder. Había que conseguir que una tecnología concebida para adultos pudiera responder a las exigencias de un corazón diminuto. La empresa puso sus recursos al servicio del proyecto de forma desinteresada. «Fue como volver al origen, que una gran compañía dejara los números y se centrara en las personas. Aún me emociono al recordarlo», recuerda Sarquella-Brugada . Se acercaba la fecha de la intervención. Los ingenieros viajaron a Barcelona unos días antes. El hospital se convirtió entonces en el escenario de una coreografía extraordinaria. Médicos, anestesistas, neonatólogos, cardiólogos, ingenieros, etc… tenían que actuar como si fueran una sola pieza. «Era como un ballet ruso, todos moviéndose en la misma dirección con una sincronización perfecta», dice Sarquella-Brugada. Todo estaba a punto para el gran estreno. Antes de entrar en quirófano, el dos de febrero de 2026, se realizaron varias simulaciones. Se estudiaron las distintas posibilidades, se ensayaron los escenarios y se prepararon las alternativas. Porque en un cuerpo tan pequeño cada milímetro podía cambiarlo todo. Al final eligieron la opción más compleja. «Realizamos varias simulaciones y al final ejecutamos la más complicada porque vimos ‘in situ’ que era la que Amira necesitaba», explica la cardióloga. El pequeño corazón de Amira necesitaba algo diferente de lo que inicialmente podían haber imaginado. «Se le colocó un dispositivo en los ventrículos y otro en las aurículas. Vimos, simplemente mirándonos a los ojos cuando estábamos operando que ésta era la opción más difícil pero la más acertada desde el punto de vista médico», recuerda emocionada. En aquel instante desaparecieron las fronteras entre las distintas profesiones. El ingeniero dejó de ser únicamente un ingeniero. El médico dejó de ser únicamente un médico. Todos perseguían la misma finalidad: «Poner a la persona en el centro y que todo el conocimiento confluya en la persona». Y en el centro de aquella maquinaria estaba Amira. Había, sin embargo, otro elemento imprescindible: la familia. Los padres conocieron el proceso desde el principio. Supieron que el dispositivo todavía no existía tal y como Amira lo necesitaba y que, para llegar hasta él, médicos e ingenieros tendrían que recorrer un camino que no estaba escrito. «Fueron conocedores del proceso desde el principio. Nos lo han puesto muy fácil. En todo momento han sido receptivos y muy agradecidos», señala Sarquella-Brugada. En historias como esta, la tecnología suele ocupar los titulares. Dos centímetros. El dispositivo más pequeño; doce ingenieros, y un procedimiento pionero. Pero debajo de todas esas cifras hay algo menos cuantificable, la confianza de unos padres que entregaron la vida de su hija a un equipo que tuvo que inventar parte de la solución mientras avanzaba. Ocho meses después, aquella apuesta tiene un rostro, el de Amira. Su corazón late. El dispositivo que nació de una conversación en Viena, que tomó forma en California y que terminó implantado en Barcelona cumple su cometido. Y la historia que comenzó con una necesidad médica no resuelta se ha convertido, para Sarquella-Brugada, en algo mucho más profundo. Entre todos los protagonistas de esta historia, la cardióloga del Sant Joan se guarda uno muy especial en su corazón: «Realmente me conmovió que un ingeniero de 65 años que iba a jubilarse convirtiera en su reto personal, en su proyecto cumbre de su dilatada carrera profesional, encontrar una solución al problema de Amira. Es un ejemplo de la bondad humana». Quizá por eso esta historia no pueda contarse únicamente como una hazaña médica. Tampoco como una demostración del poder de la tecnología. Es algo más sencillo y, al mismo tiempo, más difícil de fabricar, una cadena de personas que decidieron que una vida pequeña merecía una solución a su medida. Dos centímetros pueden parecer poca cosa. Pero, dentro del pecho de Amira, contienen el tamaño exacto de una segunda oportunidad.
