Publicado: septiembre 9, 2026, 7:29 am
Tengo una relación bastante normal con mi teléfono. Supongo que la misma que todo el mundo. Lo miro cuando me avisa de que alguien quiere comunicarse conmigo, cuando quiero escuchar música, cuando quiero hacer una foto o simplemente cuando me aburro. Nos entendemos.
El problema es que se acerca ese momento del año en el que alguien decide que mi teléfono ya no sirve. Hasta ayer era una maravilla de la ingeniería y hoy es prácticamente un fax. Apple presenta en la Keynote de septiembre su cacharro nuevo y comienza una ceremonia que ya conocemos de memoria: Un señor extremadamente limpio de intenciones sale a un escenario extremadamente limpio de energías negativas para explicarnos que han conseguido algo que la humanidad llevaba siglos esperando: que la cámara haga mejores fotos durante los eclipses, que mida el azúcar en sangre o que su Inteligencia Artificial me diga que es el momento de respirar, por si se me había olvidado. Y yo empiezo a necesitarlo.
Me siento como Gollum mirando el anillo del poder, y no entiendo por qué. Mi teléfono actual hace llamadas, manda mensajes, reproduce música, me permite leer periódicos, pagar, trabajar, perder horas mirando vídeos absurdos y fotografiar a mis hijos, todo con mucha dignidad y velocidad. Objetivamente, no necesito otro. El problema es que el marketing ha dejado de vendernos necesidades y ahora nos vende una versión mejor de nosotros mismos. El nuevo móvil no tiene más batería, tú vas a ser más productivo. No tiene mejor cámara, vas a tener recuerdos más bonitos. No lleva inteligencia artificial, vas a pensar como Einstein. Y funciona.
Durante unos días contemplo mi pobre teléfono como quien descubre que lleva veinte años casado con la persona equivocada. De repente va lento, la cámara ya no parece tan buena, la pantalla tiene una raya. ¿Cómo he podido aguantar más de un año con semejante antigualla? Luego llega el teléfono nuevo, casi un regalo porque me han hecho un descuento por darles a cambio la anterior reliquia. Paso dos horas configurándolo y hago exactamente lo mismo que hacía antes: abrir el WhatsApp, mandar un correo, leer el mismo periódico. Pero ahora todo es mejor, aunque no sepa por qué.
Quizá el gran negocio tecnológico de nuestro tiempo no consista en fabricar máquinas cada vez mejores, sino en convencernos de que el aparato que necesita una actualización al año somos nosotros. Lo fascinante es que ya ni siquiera compramos tecnología, compramos esperanza, y el precio nunca baja de las tres cifras.
